Kings Of The Fucking Sea
“In Concert”
Agitated Records (LP & CD)
Subcultura underground. Una emozionale potenzialità stilistica, violenta e senza compromessi, ardente, grandiosa. Nociva in 
tutta la sua rabbiosa furia. Un disco dal vivo, un debutto live che ricorda gli MC5 fin dove si scarnifica la carcassa decomposta dell’ibrido rock. Kings Of The Fucking Sea è anche il malessere fatto di folate nebbiose, trafitte da lucenti baratri. Uno stato di dolore. Il fastidio che equivoca il morbido abbandono, il grado intenso di ferocia e le lacrime di ira per cose perdute, occasioni mancate. Il rammarico, per quello che poteva essere e non è stato. L’inclinazione alle dure chitarre distorte, la teatralità decadente, la perdizione e l’isolamento preventivo. Stridente, salato. Come quel Fucking Sea descritto nelle poesie di Dan Boehl dove quella distesa salina non è proprio una casa.
Lo specchio di un’avventura in cui l’uomo senza nome si chiede se ci sia una vera differenza tra i luoghi della vita e la sua vita sul mare. Dove lavorare in un museo d’arte e poi unirsi ad un equipaggio di trafficanti di essere umani, diventa la chiave per finire nell’oceano al largo delle coste cinesi, orrendamente attaccati da uno squalo ultraterreno. Delirio e dissoluzione. Come ispirarsi ad una scrittura poetica attraverso la narrazione di un soggetto sacrificale sulla tavola-ara della belva aliena. Scheletri astratti in bilico tra la fine esistenziale e i mostri della notte. Emozioni brucianti, miserabili, purpuree, fobiche, demoniache, tutto quel che si percepisce con i sensi o con l’intelletto in modo ondivago, indeterminato, confuso.
Il terrore dell’identità. Camminare sul lato selvaggio della strada o errare nel baratro della disperazione. Quasi una voragine marina, il recesso dell’inconscio. “E se guarderai a lungo in un abisso, anche 
l’abisso guarderà dentro di te” (Nietzsche). Finendo per ricomporre dna alterato e veder rifiorire i graffiti degli Stooges o le angosce notturne di Lou Reed, dal sangue della malata psichedelia espressionista, torbidamente deviata attraverso immagini deformate, dai colori spettrali. Blues nichilista tra rovina e desolazione punk. “In Concert” è stato registrato all’interno di una tipografia di Nashville, chiamata Soft Junk, suscitando commozioni elettriche di cui forse non ci saremmo creduti più capaci. Il fatto che questo accada e che ci soddisfi in modo adeguato, interrogando di proposito il nostro io, non fa altro che aumentare a dismisura l’interesse verso questi tre Re: Sara Nelson (bass), Poni Silver (drums), Chet Weise (guitars and vocals). Rispettivamente ex The Little Killers, The Ettes, Immortal Lee County Killers.
‘Diosa Luna’, la Dea della Luna, apre immediatamente il mondo della psiche, le dimensioni nascoste nei Regni che sono oltre la 
realtà fisica. ‘Witch Mountain’, si immerge monolitica, un tetragono compatto, un rintocco infernale con la chitarra cadenzata tra movenze sabbathiane rallentate, aggressioni “search and destroy” estese a virtuosismi hendrixiani. ‘Hiding No More’, nasce in una culla dell’oltretomba dove le ostriche blu proliferano in antri incandescenti. Otto minuti di rituali incessanti, amplificatori saturi, la batteria suonata da un rettile carnivoro bipede. ‘Death Dealer’, punk putrido, come la morte elargita da uno spacciatore. ‘Arcade Atlantis’, tossica e miserabile nella sua sporca melodia contrapposta al riff malevolo, The Cult avvolti con Robert Calvert.
‘Talk To God’, stati mentali allucinati degni degli Sleep che sprofondano nell’apocalisse gotico-psichica. Infine le incredibili cover: ‘The Nile Song’ dei Pink Floyd, ‘Buick Mackane’ dei T.Rex e ‘I Walk Alone’ dei Mecca Normal. Anni 60, 70, 80, il meglio del rock’n’roll, epoche d’oro in cui attingere il flusso produttivo della creazione artistica. Una forza misteriosa che trascende il tempo cronologico e si apparenta in una sorta di subcoscienza. Il padre Crono questa volta non ingoia tutti i suoi figli, non divora ogni evento successivo. Kings Of The Fucking Sea sono i tre Ciclopi senza catene che scagliano gli ultimi fulmini.
English translation…
Kings Of The Fucking Sea
“In Concert”
Agitated Records (LP & CD)
Underground subculture. An emotional stylistic potential, violent and uncompromising, ardent, grandiose. Harmful in all its angry fury. A live record, a live debut reminiscent of MC5 till up where is stripped the decomposed carcass of the rock hybrid. Kings Of The Fucking Sea is also the malaise made of misty gusts, pierced by bright chasms. A state of pain. The annoyance that equivocates the soft abandonment, the intense degree of ferocity and the tears of anger for lost things, missed opportunities. Regret, for what it could have been and was not. The penchant for hard distorted guitars, decadent theatricality, perdition and preventive isolation. Strident, salty. Like that Fucking Sea described in Dan Boehl’s poems where that saline expanse is not really a home.
The mirror of an adventure in which the nameless man wonders if there is a real difference between the places of his life and his life on the sea. Where to work in an art museum and then join a crew of human traffickers becomes the key to ending up in the ocean off the Chinese coast, horrifically attacked by an otherworldly shark. Delirium and dissolution. How to be inspired by a poetic writing through the narration of a sacrificial subject on the altar-table of the alien beast. Abstract skeletons poised between the existential end and the monsters of the night. Burning, miserable, purple, phobic, demonic emotions, everything that is perceived with the senses or with the intellect in a wavering, indeterminate, confused way. The terror of identity.
Walking on the wild side of the path or wandering into the abyss of despair. Almost a sea abyss, the recess of the unconscious. “If you gaze long into an abyss, the abyss will gaze back into you” (Nietzsche). Ending up by recomposing altered DNA and seeing the graffiti of the Stooges or the nocturnal anxieties of Lou Reed flourish again, from the blood of the sick expressionist psychedelia, turbidly deviated through deformed images with spectral colors. Nihilistic blues between ruin and punk desolation. “In Concert” was recorded in a Nashville printing house called Soft Junk, arousing electric concussions that we perhaps would not have thought to be more capable to perceive. The fact that this happens and that it satisfies us in an adequate way, deliberately questioning our selves, does nothing but increase the interest in these three Kings: Sara Nelson (bass), Poni Silver (drums), Chet Weise (guitars and vocals). Respectively former The Little Killers, The Ettes, Immortal Lee County Killers.
‘Diosa Luna’, the Goddess of the Moon, immediately opens the world of the psyche, the hidden dimensions in the Realms that are beyond physical reality. ‘Witch Mountain’ plunges monolithically, a compact tetragon, an infernal toll with the guitar cadenced between slowed Sabbathian movements, “search and destroy” aggressions extended to Hendrixian virtuosity. ‘Hiding No More’, was born in a cradle of the underworld where blue oysters proliferate in incandescent caverns. Eight minutes of incessant rituals, saturated amplifiers, the drums played by a bipedal carnivorous reptile. ‘Death Dealer’, putrid punk, like the death bestowed by a drug dealer. ‘Arcade Atlantis’, toxic and miserable in its dirty melody as opposed to the malevolent riff, The Cult wrapped with Robert Calvert.
‘Talk To God’, hallucinated mental states worthy of Sleep that sink into the gothic-psychic apocalypse. Finally the incredible covers: ‘The Nile Song’ by Pink Floyd, ‘Buick Mackane’ by T. Rex and ‘I Walk Alone’ by Mecca Normal. 60s, 70s, 80s, the best of rock’n’roll, golden ages in which to draw the production flow of artistic creation. A mysterious force that transcends chronological time and appears in a sort of subconsciousness. Father Kronos this time does not swallow all his children, does not devour every subsequent event. Kings Of The Fucking Sea are the three chainless Cyclops who hurl the last lightning bolts.